Papas Fritas
La niñita de polera verde de pronto se detiene. Es tan pequeñita, apenas un puntito sobre el suelo sucio de la calle donde a diario suenan los indiferentes pasos de los dormidos caminantes, su pequeña cabecita llena de rulos negros se alza ingenua, enfrentando sus ojos de aceituna al marchito rostro del anciano que descansa contra el muro. El viejo la observa con ojos cristalinos y le regala una sonrisa de boca desdentada. Bajo sus cejas pobladas y albas pareciera que mil centurias han desfilado perpetuándose una a una en cada pliegue de su rostro curtido. La pequeña busca con los ojos asombrados a su madre que sonríe a unos pasos, el viejo abre inmensa la boca jugueteando con la niña. La pequeñita hurguetea el fondo de su bolsa de papas fritas y luego con entusiasmo extiende hacia el viejo su mano gordita en alegre regalo, el viejo coge la papa y la lleva a su boca, la niña ríe al ver las migajas que caen como estrellitas sobre la barba. Una breve despedida sin palabras y se retira dando vuelta su cabeza de tanto en tanto, observando que aquel viejo la despide con la mano y con otra sonrisa, solo un pequeño instante en que el principio y el ocaso se encontraron en la calle.
Después que las estaciones marchiten el rostro de aquella niña de polera verde me pregunto si habrá otra que le extienda la mano, le encienda los ojos y le robe una sonrisa, cuando tras los años se haya ya olvidado de aquel viejo y como tantos la pequeña se transforme en otro dormido caminante que transite presurosa por las sucias calles de Santiago, dejando escapar la sabiduría y tal vez mas de algún dolor perdido bajo las canas que se apoyan descansando en algún muro revisando viejas fotografías mentales de tantos mejores días que a nadie le importan y que se disipan como polvo en el viento de esta primavera que en ocultos rincones no siempre es tan bella.
Después que las estaciones marchiten el rostro de aquella niña de polera verde me pregunto si habrá otra que le extienda la mano, le encienda los ojos y le robe una sonrisa, cuando tras los años se haya ya olvidado de aquel viejo y como tantos la pequeña se transforme en otro dormido caminante que transite presurosa por las sucias calles de Santiago, dejando escapar la sabiduría y tal vez mas de algún dolor perdido bajo las canas que se apoyan descansando en algún muro revisando viejas fotografías mentales de tantos mejores días que a nadie le importan y que se disipan como polvo en el viento de esta primavera que en ocultos rincones no siempre es tan bella.
